Il s’étendait là
Givré
Fauché
Crevé
-au sens premier : froid et creux. Mort quoi.
Ça faisait des siècles
Qu’il traînait sa bronchite
Dans le coin
A gerber ses poumons
Dans n’importe quelle rade
Entre deux verres de Gin.
La neige le recouvre petit à petit
Le visage bleu mais le nez encore rouge
L’a toujours été grotesque.
Au coin de la rue
Un p’tit mec chante une ballade irlandaise
Sur les contes de fée de Décembre.
Et aux fenêtres les lumières sont rouges et vertes.
Revenons à notre cadavre.
Ses doigts engourdis et gonflés par le givre
Eclatent un petit peu
Et le sang coule dans la neige fraîche.
Et les couleurs par terre sont blanches et rouges.
Et au loin, dans les hauteurs de la ville
Les cloches sonnent
Noël.
Noël.
