Les cloches de Noël

Il s’étendait là

Givré

Fauché

Crevé

-au sens premier : froid et creux. Mort quoi. 

Ça faisait des siècles

Qu’il traînait sa bronchite

Dans le coin

A gerber ses poumons

Dans n’importe quelle rade

Entre deux verres de Gin.

La neige le recouvre petit à petit

Le visage bleu mais le nez encore rouge

L’a toujours été grotesque.

Au coin de la rue

Un p’tit mec chante une ballade irlandaise

Sur les contes de fée de Décembre.

Et aux fenêtres les lumières sont rouges et vertes.

Revenons à notre cadavre.

Ses doigts engourdis et gonflés par le givre

Eclatent un petit peu

Et le sang coule dans la neige fraîche.

Et les couleurs par terre sont blanches et rouges.

Et au loin, dans les hauteurs de la ville

Les cloches sonnent
Noël.